Rincon de los Poetas - Página 3
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Rincon de los Poetas


 
 
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Edgar Allan Poe
(Boston, 1809 - Baltimore, 1849)


el cuervo

Una vez, al filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyóse de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
“Es —dije musitando— un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más.”

¡Ah! aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre.

Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
“Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más.”

Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón
imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía.”
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más.

Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”
Apenas esto fue, y nada más.

Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
“Ciertamente —me dije—, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio.”
¡Es el viento, y nada más!

De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más.

Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,
no serás un cobarde,
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: “Nunca más.”

Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como virtiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
“Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas.”
Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”

Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de ‘Nunca, nunca más’.”

Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir granzando: “Nunca más.”

En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!

Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabolica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!
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LLUVIA PURPURA DE FLORES
Lluvia púrpura de flores, pétalos blancos,
olor a almizcle y amargo azufre.
Sombra misteriosa mueve brumas.
Muerte viva de seres alados,
infantiles, neonatos sin porvenir;
lábiles pieles retorcidas, arrugadas,
secas, deshidratadas, rojas de sensibilidad.
Blandura y blancura atormentadas.
No saben hablar, no han aprendido,
sólo el desconcierto se marca en sus facciones.
El mundo es un ingrato para estos recién venidos,
esperma que se pierde en las eras del tiempo.
No serán ni fueron siquiera unos instantes,
sólo débiles átomos de dolor encendidos.
Nacieron mal, deprimidos, olvidados,
apenas si dormidos vieron la luz del sol.
No nacieron: Llegaron al sufrimiento y éste
los devoró sin recato, con ansia.
Son frágiles mariposas que del mundo vuelan
sin una carga ni sombra de alegría
¿Para qué vinieron? Sólo Dios lo quiso...
¿Para qué nacieron? Sólo Dios lo sabe...

Filomena Romero
(El cielo surrealista )


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Y esta otra... la poesía de Filomena es maravillosa, yo la he conocido a través de la página" La ciudad de las mujeres" y por la Junta de Andalucía...es hermosa y brillante, profunda, las palabras son como piedras preciosas o semipreciosas...siempre sugerentes y misteriosas...
de Orilla de zafiros

VIII

Llega la noche...

La noche en la que habito desde tiempo.

Me ronda desde siempre.

Llega la noche una vez más,

pero esta noche es más terrible.

Se oyen los ecos del silencio.

Y sólo el musitar del viento

acoge entre las olas su chasquido

rompiéndonos el sueño.

El sueño que rendido asoma a veces.

La noche

que recorrió caminos,

bosques y aldeas

entre las sombras.

La noche que me habita desde siempre.

No le temo a la noche.

Sólo que estos chasquidos de madera

me destemplan los nervios,

los nervios y los tendones.

Y en su impulsar, tensándome los músculos,

se rompe hasta la noche.



Filomena Romero
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Hermos Poema, Sol, gracias por compartirlo
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Y la Culpa No Era De Ella, Ni Donde Estaba Ni Como Vestía
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Gracias a ti porque te gustan... los poetas son como el agua en el desierto, no concibo la vida ni las distintas fases de la vida sin un poeta o sin versos que me ayudan a rememorar las cosas buenas, a salir de los baches o a enseñarme algo...
Un abrazo
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Saludos a [email protected] Os dejo este poema de Alejandra Oviedo, estaba en otro post y como muy bien me sugirió Sol, lo pongo aquí para que podáis disfrutar de él.


Un pueblo sin cultura, sin intelecto,
acogido a lo material burdamente
es un pueblo muerto...
y en esta vida de muertos estamos llenos.
Despertemos para alumbrar
los senderos que van y vienen
que nacen y que agonizan
llenos de pasos esclavos
obedientes del dinero.
Un pueblo sin cultura, sin intelecto
tiene dueño y señor
alabado desesperadamente
su majestad “el capital”,
muy honrado se siente,
observando a sus fieles.
Un pueblo sin cultura, sin intelecto
se deja comprar y vender
por aquellos comerciantes de basura
y es por eso que se lee con pedantería
los titulares de las peores adversidades,
y es por eso que el alcohol abunda
culpando a los jóvenes de semejante infortunio.
Un pueblo sin cultura, sin intelecto
no opina, no discrepa, discrimina...
va detrás de lo soberbio
enemistado de la simpleza, de la nobleza,
de la sencillez, porque molesta.
No tiene futuro aquel pueblo frívolo
y es trabajo de los mayores
tratar de hacerlo cambiar,
es obligación, deber y necesidad
porque sin cultura, sin intelecto
el pueblo es “la nada”.



Alejandra Oviedo
__________________
"No abras los labios si no estás seguro de lo que vas a decir,
es más hermoso el silencio"


Gracias, Shastar
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Yo no soy muy de poemas, pero este en concreto sí que me gusta (aunque no me haya pasado esto), y que está en gallego por cuestiones obvias, pero creo que se entiende bien:

Adios ríos, adios fontes (Cantares Galegos, 15)
Rosaía de Castro


Adiós, ríos; adios, fontes;
adios, regatos pequenos;
adios, vista dos meus ollos:
non sei cando nos veremos.
Miña terra, miña terra,
terra donde me eu criei,
hortiña que quero tanto,
figueiriñas que prantei,
prados, ríos, arboredas,
pinares que move o vento,
paxariños piadores,
casiña do meu contento,
muíño dos castañares,
noites craras de luar,
campaniñas trimbadoras,
da igrexiña do lugar,
amoriñas das silveiras
que eu lle daba ó meu amor,
camiñiños antre o millo,
¡adios, para sempre adios!
¡Adios groria! ¡Adios contento!
¡Deixo a casa onde nacín,
deixo a aldea que conozo
por un mundo que non vin!
Deixo amigos por estraños,
deixo a veiga polo mar,
deixo, en fin, canto ben quero...
¡Quen pudera non deixar!...
.........................................
Mais son probe e, ¡mal pecado!,
a miña terra n'é miña,
que hastra lle dan de prestado
a beira por que camiña
ó que naceu desdichado.
Téñovos, pois, que deixar,
hortiña que tanto amei,
fogueiriña do meu lar,
arboriños que prantei,
fontiña do cabañar.
Adios, adios, que me vou,
herbiñas do camposanto,
donde meu pai se enterrou,
herbiñas que biquei tanto,
terriña que nos criou.
Adios Virxe da Asunción,
branca como un serafín;
lévovos no corazón:
Pedídelle a Dios por min,
miña Virxe da Asunción.
Xa se oien lonxe, moi lonxe,
as campanas do Pomar;
para min, ¡ai!, coitadiño,
nunca máis han de tocar.
Xa se oien lonxe, máis lonxe
Cada balada é un dolor;
voume soio, sin arrimo...
¡Miña terra, ¡adios!, ¡adios!
¡Adios tamén, queridiña!...
¡Adios por sempre quizais!...
Dígoche este adios chorando
desde a beiriña do mar.
Non me olvides, queridiña,
si morro de soidás...
tantas légoas mar adentro...
¡Miña casiña!,¡meu lar!
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Pero que has hecho Zeus!! Como contengo ahora las ganas de citar poemas de los tres grandes del Rexurdimento (Rosalía, Curros, Pondal) y muchos otros poetas y avalanchar el hilo con "letras gallegas" que me llegaron al fondo del alma?
Yo si sé lo que siente lejos de Galicia... aunque solo fuera un año. Y mucho mejor lo saben familiares míos que emigraron; algunos volvieron, otros no. Aún tengo familia por Argentina, Cuba, Italia, etc.
En fin... os dejo que sigáis con la lengua de Cervantes.

Sl2
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Sinistra corazón no te reprimas ... Si alguien quiere poner poemas de Pondal que lo haga pero ya mismo!!!
A Zeus le agradezco que haya puesto la poesia sentida preñada de saudade de Rosalía...me hubiera gustado conocerla en persona , como a otras autoras que permanecen en la sombra de los tiempos...ese es el misterio...la palabra permanece como tiene que ser!!!
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#30  
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Mmm... ya veremos, Sol. Algunos ni están en internet... tendría que copiarlos a mano o escanearlos... y da una pereza!

Os dejo un soneto de Lope de Vega que me encanta.

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde, animoso,

no hallar, fuera del bien, centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso.


Huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño ;


creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor. Quien lo probó lo sabe.
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